viernes, 25 de noviembre de 2016

LA ESCRITURA



La escritura es magia,
un barco navegando en un papel,
una vieja historia nadando en pensamiento.

La escritura es el cielo de los poetas,
una ventana a la felicidad,
una vía de escape,
para un loco soñador,
el desahogo de la tristeza,
no encajar y tender la ropa,
un llanto eterno flotando en la cabeza.

La escritura es mi amiga,
mi legado, mi vida,
mis ojos cuando duermo,
y mi esperanza eterna.

Mi escritura es eso,
la lucha y la entrega,
la libertad y la inocencia de un hombre sin futuro,
un hombre plasmado en un papel.




lunes, 21 de noviembre de 2016

MARIPOSAS



El rugido de las mariposas
y un viejo lebrel corriendo por la prosa
 un caminante perdido que busca camino,
y un viejo almirante que siempre camina recto.

La inconexión de las cosas,
y lo dañino de las situaciones
a veces canto canciones,
y otras tarareo risas.

Soñador de talante roto
y posibilidad de ser indiferente,
ni el más valiente baila,
cuando los demás  ríen.

Cuantas absurdas mentiras,
en un campo de infortunio,
en un soleado otoño
de mariposas perdidas.


lunes, 7 de noviembre de 2016

PLAYA Y CENIZA



La caja negra del avión,
respiraba gloria,
el cielo viajaba a toda pastilla,
mis reglas rotas rodeadas en un callejón,
miraban a los ojos de un mi de 11 años.

Una vieja película en niebla,
de un remoto malecón,
de la playa olvidada de la guerra,
del sopor de una canción.

No lloré aunque quería,
no reí aunque fingiera.

La pensión de mis desdichas,
absorta voceaba a mi lado,
rebuscaba entre tragedias,
escondido  de la barbarie.

Acurrucado en un rincón,
con el corazón en la mano,
dije adiós a mi niñez,
rebusqué entre mi ropa quemada,
y sin más nada,
 me dispuse a saltar en vertical,
con la esperanza perdida de un amanecer iracundo.